« Comme un idiot, j’avais ma cravate dans la tirette du distributeur et je ne pouvais plus la dégager. J’étais si fatigué que je m’étais endormi comme ça, suspendu par la cravate. Et si l’agent n’était pas passé par là… »
L’agent, justement, est passé. Et c’est ce qui, de fil en aiguille, fit échouer David en asile psychiatrique. C’est là que nous le retrouvons, commentant les événements précédant son internement. Ce qui nous vaut une série de scènes contées avec une verve caustique et destructrice. Chaque situation est prétexte à une peinture au vitriol de son entourage. De cette démolition en règle, furieusement réjouissante, naîtront le sentiment et l’acceptation de la « normalité » par David.
Des personnages picaresques traversent un récit éclaté dans sa construction, comme schizophrénique.
Une farce cruelle, où pointe une ironie tendre et désespérée.
Leïf Panduro (1923-1977) appartient à la génération des écrivains d’après-guerre, dite « génération silencieuse », il critique férocement les us de la société danoise moderne, qui, selon lui, est un creuset dans lequel viennent se fondre et se perdre les identités.