Photographe résidant en Chine pendant plus de vingt ans, à partir de 1996, je devais régulièrement me rendre en Birmanie pour renouveler mon visa. L’occasion de faire une soixantaine de voyages dans le pays, d’un régime totalitaire à un autre.

C’est sous une pluie battante de mousson que j’atterris pour la première fois sur le tarmac de l’aéroport de Yangon où des tracteurs avec remorques acheminaient les bagages. La route défilait sous le plancher troué du taxi. Le chauffeur au sourire écarlate semait des jets de bétel à intervalles réguliers qui traçaient une ligne rouge en pointillé sur la portière, message invitant à ne pas la franchir.

Avec mon Leica à portée d’œil, pour les vingt ans à venir, une Birmanie à deux visages s’ouvrait à moi.